Eu te vi tão antigo em mim, que cometi um erro: me esqueci quem sou.

E eu escrevia, pois não queria esquecer o que tinha que implorar ao meu coração.

Em todo meu devaneio sobre você, eu conto sobre os talhos na madeira do meu passado, meu presente e meu futuro.
E você me diz não, não e nada.
Eu insisto. Falo sobre metal dos meus dias, aquele ouro das tardes e a noite feita de cobre.
E eu ouço não, não e mais nada.

Onde foi que te perdi, meu amor?
Onde foi que te repeti?
Como eu posso me perdoar?

Eu me sinto culpada
Quando as pessoas não sentem nada por mim.
São métricas. Quinhentas mil estrofes.
Antigo, antigo e desconhecido.

Todas as minhas reflexões começaram enquanto eu estava sozinho, trancado no meu mundo interior. Deviam era ter começado enquanto eu estava parado em um cruzamento, ao lado de um manicômio.

Vulcões.
Eram vulcões itália, meu amor.

Eu via fogo e terra.
E nenhum perdão em você.

Escrevi por meses sobre você.
E pra você.
Eu me esquecia e me lembrava constantemente.
Eu não esperava que fosse ser o morno, o habitual dos nossos minutos.

Feliz desaniversário, meu amigo.