Em 365 poemas de Ginsberg, eu envelheci. 
Em 24 sintomas de amor, vi a morte do som cardinal. 

A minha ferida é a realidade.

Meu irmão tinha um hábito estranho de inventar histórias que não existiam: Um Snoop de pelúcia chamado Ponaldo, era sempre um astronauta em missões intergalácticas pela NASA.

Um dia ele me contou a história da batalha do rio Ebro:

Em uma noite sem lua, meninos e velhos lutaram em Aragão pelo seu país. 

Era tudo vermelho. 

Vinte e dois tanques e pouca munição haviam atravessado o maior rio basco nas mãos dos homens em busca de vitória. 

Havia um general que talvez mentisse pouco, pois era Franco. 

Uma ave jogou 50 toneladas de bombas. 

Ebro viu os exércitos morrerem.

Meu irmão me contava histórias que não existiam. Ou existiam.

Um dia, quando me apaixonei, escrevi:

Refluxo do tempo

Você me dói.
Tanto.
Não tão pouco.
Tão intenso.
Que eu me quebro.
Em Ebro.
Em escarlate.

Meu irmão morreu com 16 anos. Era uma criança em face a uma guerra.

Talvez meus amores morram enquanto criança, ou nasçam velhos demais para que eu possa entendê-los com meus olhos de adulta. Mas os homens que eu amo sempre vão existir num campo de batalha contada pela visão de uma criança. 

Como você pedia as coisas quando era criança?

cada ser humano é um abismo e a gente tem vertigens quando se debruça sobre um deles

Haviam três conjuntos de palavras que apareciam como pessoas enforcadas numa mesma árvore: eram os brancos, os vermelhos e mais um que não consigo me lembrar. 
Elas pareciam ser como Judas, de fato. 
Mais um sonho.

ah, Carl, enquanto você não estiver a salvo eu não
estarei a salvo, e agora você está mergulhado
no completo caldo animal do Tempo.

Sonhei com um gato voador poeta. Ele era melancólico e quando falava, rendas caiam do céu. Ele era branco e precisava que uma pequena gata preta o acompanhasse à todo lugar. Seus poemas tinham o tom de Alen Ginsberg e Bukowski. 

Ele olhava pra mim e dizia: Você vai se esquecer. Você vai se esquecer mais uma vez.

Eu sou um fracasso. Que insiste. Todo dia.

Eu me assustei por um momento, quando vi um homem sem camisa vindo na minha direção durante a noite fria de hoje.  Durante segundos eu me fixei nessa imagem e deixei de ver que ele empurrava um carrinho de bebê com uma das mãos  Um erro primário que o medo me fez ter. Logo em seguida vinham uma mulher, e mais dois moleques que alternavam em distância da mãe. Um deles, o menor, balançava os braços soltos dentro do moletom enorme que quase tocava o chão. E eu vi onde estava a preocupação daquele pai.
Deus é amor - ecoou enquanto eu olhava pra trás.

Eu queria muito que você estivesse junto comigo pra vê-los indo embora até o final da rua.

Ontem eu sonhei uma cena de um filme estranho, uma cena estranha, um sonho estranho, onde eu era três pessoas: duas que conversavam e uma que assistia. Tudo muito óbvio; na esquerda um personagem revolucionário, medroso e egoísta, do outro lado, o completo contrário, e não menos convicto das suas palavras. 
E eu via tudo isso por 3 monitores, separados por 3 espaços no tempo.

Father.
Mother.

Always you wrestle inside me.

Eu sou só mais uma musa talhada no mármore por um deus que já morreu. 

Eu amo um reflexo, um pedaço de um ser.
Nunca ele inteiro.
Nunca por muito tempo.

É sempre um sonho, uma fantasia.
Se é realidade, é um jogo; eu não suporto.

Você sempre se esconde.
Não esperava que fosse se perder em mim.

O mundo nunca me deixa ser eu mesmo.
Sempre me faz andar muito rápido.
Falar muito rápido.
Não me faz ver as coisas.
Esperar demais.

Quantas casas eu já morei...
Eu sinto falta do que não vivi.

Eu estou confessando pra ti o meu pecado.
Nós nos achamos especiais.