Eu vi a sua dor. O que sobrou dos seus antigos amores. Sua paixão. Seus novos nomes.
Seu ontem trancado nas palavras. Seu hoje sem resguardo. Seu amanhã de quinze em quinze minutos.

Nenhum deles pertencia a mim.

Quanto mais corria, maiores eram os gritos: Para onde vai? Para onde vai?

Stella Maris. Stella Maris, meu senhor.

Hoje ele me disse que estava apaixonado por outra pessoa. Concordei. Nunca o havia amado. Mentira. Ele era meu nome. Ele era meu mundo. A dor foi um grito de  trinta espaços. Que menina eu era.

Ontem eu não fui eu.
Eu fui.
Psicodélica.
Há quatro dias atrás.

Quais são os vícios da sua solidão?

Eu vivi uma outra vida: onde uma sanfona tocava incessantemente e uma mulher rezava todo dia.

Mais um dia.
Menos um dia.