(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Eu estou na milésima morte do dia de hoje. Milésima. Vigésima quinta. 

Por 3 vezes já a vi e não a reconheço como minha.

São mortes disformes essas que vem do orgulho.
Não renascem quando o dia amanhece.

As palavras sempre riem de mim quando eu tento escrevê-las.

Um vício.
Uma lágrima.

Um vício.
Duas lágrimas.