''As mãos. Eram as minhas.
Eram a morte.''

Quero livros.
Quero lê-los.
Não consigo.

Na roça dormia com as galinhas e acordava com as vacas berrando pra tirar leite. Ubres cheios as incomodavam. Meu negócio era somente esse velho amigo Tunim. Meu companheiro era da cidade grande... grande? Comer? Galinha só aos domingos, galinha caipira com polenta fresca e, de quando em vez, uma macarronada feita em casa. Delícia. Betim gourmet! (Mais pra gourmand.) Parte de uma história muito bacana. Ah, nem energia elétrica havia na roça, era lamparina. De manhã passávamos a mão no nariz e saía a fumaça da pequena luz que nos alumiava para rezar, antes de dormir.  

Pessoas que eu não conheço, e pessoas que eu penso conhecer. (Imagino, seria a palavra.)

Essa foi a frase. Ou o peso.

Sempre quando venho, esqueço.

Minha poesia morreu.
Porque não só eu ainda vivo preso ao passado, como também eu vivo a linha que divide realidade e loucura.

Virou, em 2014, um retalho de 2004 até 2009, depois de um tempo no formol do óbvio.
Foi meu amigo.

Eu não sou um homem.
Eu sou um campo de batalha.