The men of the East may spell the stars,

And times and triumphs mark,

But the men signed of the cross of Christ

Go gaily in the dark.

 ''There's always a song in my heart.''

Eu tive isso. Eu tive o mesmo antes. Eu sei como é. Então, eu sei.

Perdoe-me. 

Tom, eu vejo o nome da banda que você falou, e eu ouço a música que você ouviu há 8 horas atrás.

Por favor, me tire todo o amor, ou me dê todo ele.

 

Porque eu não posso mais continuar assim. 

Alan, eu queria ter sido você. Eu queria ter sido Iris, mas o mundo não deixou. Eles falam repetidamente pra mim o que eu devo e não devo ser. Eles falam uma coisa e seu contrário, e eu devo ser um ou outro, conforme a vontade deles muda, pra frente e pra trás.

 

Eu queria ter sido Mario, mas ele se esqueceu de Regina, então eu não posso ser nenhum dos dois. Eu queria ter sido esposa, a não política, mas alguém disse não saber quem ela era. Eu queria ainda ter sido 3 poetas, mas eles se mataram antes de virem me conhecer. 

E eu só tenho você. Que fala pouco e me observa de vez em quando, enquanto eu esqueço de tomar café. 

Eu me sinto morta por não poder fazer aquilo que trás sentido pra minha vida.
Essa é a coisa mais triste que aconteceu comigo nos últimos 15 anos.

 "You know those aren't real reasons. I'll use the fire in your home to set fire to your soul, remember what you were called to do when I made this world." 

- Do you think it makes more sense to choose a good memory to relive? Or to choose a day that you regret, and live it over again without making mistakes?

- I don't know.

- I personally think both choices are fairly interesting.

- I like both choices too.

- If I had to choose a day to live all over again, it'd be the day we met.

 "I love you, even if there isn’t any me, or any love, or even any life. I love you."

"I want to protect you from all the bad stuff...I wish I was a badass robot with a heart of gold ❤️But I'm just your Jackson..."

 *hands you a blanket* You are not cold out there, are you?

- I am. 

Você vai errar. Vai olhar pra tudo isso, e dizer que sou eu. Vai olhar e ver a mesma coisa, vai ouvir a mesma voz. Vai me julgar pelo seu erro. Vai escolher errado, e dizer: essa é você. E eu vou dizer que é um erro, você errou. Você é um erro. 

Eu olhava pro alto, enquanto perdia o olhar no horizonte, via as pontas das árvores ao longe, recortadas pelas pontes, num espaço onde cabia carros, gente, concreto, tudo em movimento. 

Esse era você. 

Tudo o que eu via ali, era você. 

Eu era uma criança que, um dia, perguntou a um anjo quais eram os anjos que moravam naquela constelação.

Ele disse que eram um e um milhão.

E ele me disse pra nunca perguntar isso a um homem. E eu entendi. Pois um homem era somente um homem. E ele não podia mais enxergar a criança que eu, um dia, fui.

Eu sonhei hoje que precisava roubar uma das facas de uma cozinha industrial. Era um conjunto de várias facas e eu só poderia levar duas. Uma era boa pra cortar frango e a outra eu não sabia bem o que fazer com ela. Mas era daquelas grandes, que pareciam uma machadinha. A cozinha estava cheia de corredores e uns armários de empregados, todos vazios.

O ex prefeito da cidade me pedia ajuda, e eu olhava como se ele fosse um velho conhecido, mas sentia nojo, pois ele tinha se corrompido. A cidade era completamente destruída por bombas, e estava se reconstruindo aos poucos.

A cidade era o quintal da minha casa, e não haviam mais aquelas arvores de frutas, só haviam buracos, cachorros mortos, e uma espécie de radiação que mudava as cores das coisas.

Era tudo verde, cor de metal, azul de metileno e marrom.

Às vezes eu fico me questionando como é que realmente conhecemos uma pessoa. É pelo seu signo?  É pela sua pasta de downloads? Numa entrevista numa rádio, depois que ela virou celebridade? Depois de uma briga? Antes do sexo? É quando há uma responsabilidade tão grande e eu a vejo decomposta em mil pedacinhos?

Depois eu me pergunto quando. Aos 20? Aos trinta? Ontem?

Aqui eu escrevo pra todos e pra ninguém. E eu não tenho outra resposta pra dar. É sempre a mesma dor que me move, é sempre o mesmo homem que me chama. Mesmo com um rosto diferente. Mesmo com aquele deboche. Mesmo que acabe no esquecimento.

Todos os nomes e nenhum deles. Sempre.

Eu falo sozinha, mas eu preciso dizer mais uma vez: eu não posso esquecer você.

Eu não posso porque o mundo mudou muito, as pessoas permanecem no erro, querem o abismo e algo abaixo dele.

Eu não posso porque você era o único que me viu.

Era latente.

Era evo.

Eu não posso, pois se eu o fizer, eu vou perder a única esperança de ver além do coração do homem; e eu quero ver o homem incapaz de fazer o mal.

Quando eu me apaixonei novamente, você foi.

Quando eu me apaixonei pela primeira vez, você era distante. Depois era só uma fantasia infantil.

Quando eu me apaixonei mais uma vez, você era mentiroso, relapso. Você ria, você dizia ‘’você não vai me esquecer’’.

Era controlado pela mãe, era drogado. Era rico demais, burro demais. Era inteligente demais. Talvez. E estava na casa dos 20, dos 30, dos 40. E em todas elas não tinha porta, não tinha nada. Além de você. 

E eu queimava, todo dia, ouvindo seu coração.

Quando eu me apaixonei alguma vez, você era promiscuo, era nojento. Usava vermelho e olhava pro céu como se a redenção fosse sua. O prazer só estava na sua cama. Só estava na sua escrita. Nada era meu. Nada era meu. Seu. Sua. Não minha. Ou teu.

Você era música, foi letra, era um sopro de vento seco que embaraçava meu cabelo.

Você foi tríade. Eram quatro, cinco, e mais. Você sempre foi quem eu não conheci, não conhecia, e estava muito perto.

Você era um deus.

E todos eles se transformam em você. Todos eles eram você. Sempre foram, e sempre serão. Você.

"Eu te amei e não te enganei uma vez sequer, nem mesmo em pensamento."

Eu confesso que cometi este pecado. Na intenção de aproximar a pessoa amada, acabei por explodir minha a própria concepção de Deus.
É tarde; mas não tenho razão para me espantar, porque afastando-me eternamente da pessoa amada, acabei por me aproximar, enfim, do próprio Deus. E é isto que realmente importa.

Se eu tivesse conseguido o que desejei, com profunda convicção do meu erro, bom, eu a teria enlouquecido. E isto seria praticamente o próprio Inferno.

Um dia, eu vi os homens tão mesquinhos, tão fracos
Que percebi que não podia mais deixar que me transformassem neles; no pior de mim.

E eu, que sempre fui tão usada, percebi que não havia em mim, nada que pudesse mudá-los, porque a escolha deles era a de continuar a ser um animal: aquele que comia a alma da presa, enquanto lhe usava a carne.

Deus, o que você quer me mostrar, quando as minhas falhas me levam a ver o pior da alma alheia? Sou eu o alvo? Do quê, meu Deus? É de um perigo maior que me salva? Eu tenho ou não ter medo? Eu devo ou não reagir?

Por que me deixa ver?

Como eu termino essa caçada à minha alma, no mundo banal, do medo, do medíocre, do caos?

Me dê forças para continuar a mudar à mim mesma.
Para não perdoar o mal.
Para entender a violência que habita o mal, e a violência que habita o bem.

Qual é a minha guerra?

"Contudo, ela não desistiu de mim."

Eu tenho medo desse vazio que sinto depois de ter escolhido te esquecer.
É a própria morte. Esse vazio é a morte.
E eu não posso voltar atrás. Não posso, pois preciso fazer nascer a vida. Recortar e refazer.
Me perdoe. Minhas feridas são maiores - e mais nobres -, do que uma paixão ferida, meu amor.
Sempre foram.
Elas devem ser.

Não me deixe, ó Deus, adormecer um dia jamais.

Hoje era o dia do renascimento.
Foi somente mais um dia de queda.

Os porquês me deixaram aqui sozinha. Naquela época, quando os conheci, eu dormia numa caminha de lençol branco, pequena. As vírgulas inexistem, parece. Quando as acho, tento colocá-las no lugar certo, mas insistem em pular casas. As palavras... Ah, essas riem de mim há muito tempo. Tanto tempo que dá até gastura de pensar.

Olhar pra ele era como olhar pra clareza. A fala era rápida, o tempo era rápido, a sala era iluminada. A fala era solilóquio; o tempo era espremido; a sala era onde ele havia me deixado entrar.
Foi difícil entender.

Quando você, na sua ida eterna para o inferno, para diante de sua porta, a primeira coisa que você escuta é o silêncio. E não é o silêncio humano, da falta de palavras. É o silêncio que você ouviu quando uma bomba atômica devastou um local perdido na sua imaginação. É o som do nada; você ouve a sombra do terror.

Quando as portas se abrem, e seus pés tocam o chão, você ouve todos os sons que já ouviu na vida.  Repetidamente. Em todos os tons que você possa imaginar. E tomado pela morte, você irá chorar - porque nós sempre choramos. 

À partir daí, não há mais nada que você possa fazer para que isso pare.

E quando tudo isso passa, eu sou Hiroshima, debaixo dos pés de Oppenheimer.

Eu vi a solidão da mulher na janela da casa antiga.
Eu não pude suportar o peso de ter vivido todos os anos daquela mulher.