Eu conto você. Não "eu conto com você". Deveria ser mais fácil entender a diferença. E entender que eu não errei.
Outro dia eu contava você enquanto pensava sobre os escritores e a morte. Livros servem para que nós nos mantermos longe do autor. Pensa: mal escrito, sem revisão, com erros... esse é o autor. Escritor bom é escritor morto. Vira mito, sem defeitos. Eu conto você. Morto ou vivo. Tanto eu quanto você.


Eu penso constantemente em quem escreve. Quem é o " cara ", sabe? A língua portuguesa tem muitos abismos. Eu sei que você pensou que eu queria dizer que reflito sobre um escritor, fosse específico ou não. Mas, eu falava sobre quem está por detrás dele. Ou de mim. Ou de você, enquanto imagina ser o autor do que está escrito aqui.

Eu me lembro de ficar assustada vendo a tela toda preta enquanto havia um som forte que crescia.  Por que ficou essa tela preta  e a imagem veio depois? - eu perguntei. Porque primeiro vem a luz e depois o som , sua ameba. - ele respondeu.

Quantos anos você tem hoje? Eu não me lembro de você com oito, nove ou 10 anos. O quão velho você era, meu irmão?

Eu não sou um homem. Eu sou um campo de batalha.

"Você já sentiu a dor, e o peso, de ser tão amado?"