Dois dias. 500 no jurídico. Alguns 20 ou trinta anos que ela não conhece.

Deus me deu 2 vidas. Quando eu não vivesse em uma, a outra estaria logo ao lado.

O que eu conheço por vida, na verdade, é o espaço entre o chão e os pés da morte.

Três potes de remédio, 37 visualizações. Antes, quarenta e cinco pras 3. Agora, duas e dezenove.

Um lapso de irresponsabilidade. Menos um ano. Mais um ano. Quilômetros incontornáveis. Duas e seis da manhã.

Vinte e quatro menos trinta. Mentira. Era menos 3. Uma e três e eu ainda não dormi.

Dezoito horas. 03:36 da manhã. Quarenta quilos de fantasia.

Eu estou pensando que há dez anos atrás eu poderia estar fazendo o que penso agora, e sei que daqui há dez anos vou pensar que hoje poderia estar fazendo o que penso diante todo esse tempo.

Refluxo do tempo.

Você me dói.
Tanto.
Não tão pouco.
Tão intenso.

Que eu me quebro.
Em ebro.
Em escarlate.

Era como se tivessem roubado todo o seu passado.