Acabou e eu não tive vontade de dizer nada. Nem alguma coisa. Nem coisa nenhuma. Até Bukowski diria mais de suas putas, das carniceiras do sentimento pelas quais ele se apaixonava.
Volte pras 306 páginas de ficção científica, esse corredor asséptico sem erro. Seu caminho de desespero. Seu desejo por si mesmo. Descontrolado.
Nada exprime melhor a falta de paixão do que a terra, mercúrio e virgem.
